Schnecke und Ente, Ente und Schnecke – die beiden sind unzertrennlich und wissen ganz genau, was sie aneinander haben. Nur fliegen kann die Laufente leider nicht, dabei gäbe es in der Welt so vieles zu entdecken. Schneckes Fernweh wird immer größer, und eines Tages macht sie sich auf den Weg, allein. Als sie dann oben auf dem Baum sitzt und die Aussicht bewundert, fehlt ihr jedoch etwas, oder besser gesagt jemand. So kehrt sie wieder zu Ente zurück. Die nimmt nun all ihren Mut zusammen und wird plötzlich ganz leichtfüßig …

»Ich lebe schon echt lange hier«, sagt Schnecke zu Ente. »Sicher hundert.«
Sie weiß nicht wovon hundert. Hundert Tage. Hundert Nächte. Hundert Jahre. Jedenfalls ist hundert sehr viel.
Schnecke kann sich nicht daran erinnern, jemals nicht auf dem Kopf von Ente gelebt zu haben.
Hier hat Schnecke einen kuscheligen Platz zum Schlafen, sie wird von Ente mit feinen Blättern gefüttert und darf so oft an ihrem Hals rauf- und runterkriechen, wie sie will.
Ente zupft ein Kleeblatt aus, ein hellgrünes, und reicht es Schnecke.
Dann reißt sie noch eines ab: eines für sich. Die hellgrünen mögen sie am liebsten.
Schnecke knabbert an ihrem Blatt und fragt: »Warum … warum fliegen wir nie?«
Ente rupft noch ein Blatt aus. Immer, wenn die Gänse im Herbst in den Süden ziehen, fragt Schnecke, warum sie nie fliegen. Doch Laufenten können nicht fliegen. Das weiß auch Schnecke.
»Fliegen wäre schön«, seufzt Schnecke.